EN HAUT DE LA VAGUE

Il pleut. Il pleut comme hier, il pleut comme demain. Il pleut. L'eau s'engouffre partout, elle coule même sous la porte de chez moi. Il pleut et ce n'est pas fini. Je dois protéger ce qu'il me reste de grandeur, les parchemins de ma mémoire qui tiennent juste dans quelques cartons. Ce ne sont que des papiers, des bouts de moi à travers des bribes de notes, de dessins, de bouts de tissus imprimés.  L'eau est montée de quelques centimètres et je ne peux même plus sortir, je suis un prisonnier des gouttes, un prisonnier de la pluie. Alors j'accroche, je colmate, je grimpe, j'essaie de sauver les apparences en regardant en bas vers ce sol qui n'existe plus, je tente de sourire en regardant mes photos de classe ; l'horloge vint de rendre l'âme et je sais que mon I phone ne tiendra pas longtemps la distance. La pluie redouble tandis que depuis ma fenêtre j'apercois les réverbères qui s'enlisent les uns après les autres. Plus un souffle, plus la moindre trame de contestation, la ville a baissé pavillon ; les joues qui débordent. Mes pieds sont maintenant des palmes, mon sang devient bleu et aussi froid que ce liquide qui n'a de cesse de dévorer tout sur son passage. Je me remémore tous ces beaux instants, ceux qui me font tenir debout, je me prends à avoir les larmes qui coulent comme s'il n'y avait déjà pas assez d'eau chez moi. La sécheresse de mon coeur n'est plus qu'une lointaine certitude, une pensée périmée. Tout est maintenant inondé et j'erre dans cette sphère sans air, il est temps pour moi de plonger. Il pleut. Il pleut. Il pleut et je peux le plafond, je suis en haut de la vague.