SUR LE BANC

Il attend sur ce banc trop grand pour lui depuis les premières lueurs du jour, dans son fichu aux couleurs d'une autre époque et la barbe taillée pour un sommet alpin, . Il n'a pas fermé les yeux de la nuit, préférant apprendre son texte par coeur en enfilant les sonnets trébuchants et les pamphlets sur un papier de brouillon. Toujours pas le moindre signe de vie, il respire peu et n'ouvre pas la bouche ; ses monologues intimes se contredisent et trépignent d'armoires en tapis de sol.

Il a souvent rebroussé chemin, un prétexte plutôt qu'un autre dans sa valise sans roulettes, les joncs de pierre illustreraient si bien ce big bazar haletant. Les nuages se joignent à lui, un cormoran vadrouille sa bosse et l'observe de ses plumes ; il ose encore se moquer tellement la situation lui semble si ubuesque. Ça pourrait être un moment sans saveur et indolore, sauf pour lui qui laisse enfin transparaître un vague vague à l'âme qui pourrait le trahir. Alors, il s'efforce de garder le cap et de grappiller une à une les grappes qui poussent le long de son cerveau ; qui ne veulent plus répondre aux matons du square, les fantassins ont replié leur drapeau blanc et ont préféré ravitailler plus loin sur les falaises.

Il attend et se prend à croire au renouveau, à ces lieux qu'il saura briguer de son emprunte lourde de sens. Les avalanches sil saura les vaincre, les tourbillons il saura les anéantir d'un trait de colle, les rugissements des lionnes il saura les faire s'assoir pour mieux les caresser ensuite. Il deviendra un autre que lui, il se l'ai promis ; un doux passage à l'acte dont la véhémence de son intimité peut paraître un brin sévère. Comme une maîtresse d'école fanfaronnant devant une classe médusée et transit de peur. En cet instant, il préfère rester immobile face à ce destin qui lui tend les bras. Brève incursion aux confins de ses espoirs. Son heure arrivera en temps voulu. Il attendra que l'aurore veuille bien le chercher, pour une fois.